Vít Kalvoda é o fundador do café e clube musical Ponava no parque Lužánky em Brno, organizador do multigenérico PonavaFest e cofundador da Associação de Música de Club de Brno. Antigo profissional financeiro, há mais de dez anos que vive para a cultura independente – organiza festivais, gere a rádio online Ponava Radio e constrói a plataforma musical internacional UFMC. Nesta entrevista, fala do que tudo isto custa, de porque não vai parar e do que o mantém a cavalgar o vento.
Quando é que organizou algo para outras pessoas pela primeira vez na vida – e porquê?
Quando tinha cerca de quatro anos, fazia espetáculos de marionetas para as raparigas da vizinhança. A memória está ligada a uma imagem: caminhamos descalços no verão por uma estrada recém-alcatroada, o alcatrão cola-se aos calcanhares – e depois eu faço o espetáculo, as raparigas riem-se, escondem-se debaixo da cama e eu sou feliz. Fazia-o provavelmente porque gostava daquelas raparigas, ou talvez porque amava a sua alegria e o seu riso, aquelas hormonas da felicidade a voar pelo ar. Fazia-o por amor e pela alegria.
Outra imagem é de 16 de setembro de 1998, quando li que era o aniversário de Vladimír Hollan. Pedi emprestada ao diretor do liceu de Kyjov (Morávia do Sul), Miloš Malec, a chave da sala de música no antigo colégio dos Piaristas e organizei ali, num círculo restrito de adolescentes interessados em cultura, uma leitura com um pequeno interlúdio musical.
Parece que uma visão cultural, sob uma forma adequada a cada idade, me acompanha desde a infância.
Quando é que isso se tornou profissão? Houve algum ponto de viragem?
Em 2009, alguém no Banco Nacional Checo plantou-me a ideia de fazer uma série sobre educação financeira. Comecei então a escrever um livro de contos sobre burlões, predadores e manipuladores do mercado financeiro. Em 2011, graças a uma dica de Hanka Chalupská e à colaboração com os meus companheiros de banda Les Yielles – Honza (Oliva) Orava e Radovan (Draxx) Kramář –, consegui uma boa subvenção do programa educativo da UE (OP VK) para produzir uma série televisiva chamada Hvězdný prachy (Pó de Estrelas). Rodámos uma série desafiante baseada nos contos do meu livro, que combinava documentários frequentemente chocantes de estudantes da FAMU (Escola de Cinema e Televisão da Academia de Artes do Espetáculo de Praga) com uma moldura animada-real de Zdeněk Durdil.
Infelizmente, fracassámos por completo em acertar no formato documentário televisivo de 26 minutos. A Televisão Checa nunca emitiu a série e ela ficou no YouTube. Documentava sete tipos de burlões do mercado financeiro e remetia para um sítio web com um comparador de produtos financeiros reais.
Senti claramente que com aquela ação tinha serrado o ramo onde estava sentado no setor financeiro. Enfurecera absolutamente toda a gente e não me restou senão partir como persona non grata e procurar noutro lado. Seguir aquele coelho branco levou-me em 2013 a fundar uma iniciativa de moeda livre e a associação ecocultural Zahrady soutoku (Jardins da Confluência), e a partir de 2015 às produções culturais no Ponava.Cafe.
É possível viver da cultura independente na Chéquia?
Há onze anos que tento descobrir. Eu próprio gostaria de saber a resposta. Se não conseguir, será uma pequena desilusão, mas não uma grande surpresa. Para já, acredito que consigo ganhar pelo menos para abrigo e alimentação. Continuo à procura de um princípio que me permita guardar algo para viver dos recursos, por vezes não desprezíveis, que injeto nas veias do circuito cultural – porque é simples: quanto mais se guarda para si, menos fica para os outros, e isso nota-se nos eventos.
A arte focada no verdadeiro valor interior parece respirar mais para dentro do que para fora e, por isso, raramente chega a um público amplo. Quem a faz para agradar acaba por cheirar mal ou cair na insipidez do esperado. Quem não a faz para agradar satisfará apenas círculos restritos de amantes do espírito autêntico e do talento que procura – mas então ganhar a vida torna-se um momento delicado, porque nesses círculos há quem considere uma transgressão o simples facto de lhe sobrar algo deste trabalho.
De que vive quem gere projetos culturais sem fins lucrativos?
Acima de tudo, da sua frugalidade. O último inverno, sobretudo de leguminosas e de várias farinhas e cereais que sobraram do encerramento da cozinha durante a Covid. Neste momento ando com sorgo. Estas coisas não se estragam facilmente. O comércio de ouro também ajudou.
De resto, da venda de café e cerveja, de subvenções e da capacidade de vender as suas visões e ideias a quem detém o poder, convencendo-os de que servem a sociedade. Por vezes também de donativos e dinheiro emprestado, ou de biscates noutras áreas que se dominem. Mas para esses biscates sobra cada vez menos energia.
Detenhamo-nos nas subvenções. Qual é a sua experiência? Tem conselhos práticos?
Vai soar banal, mas o princípio é realmente simples: as entidades dão dinheiro aos organizadores e projetos alinhados com os seus objetivos. Portanto, se quer dinheiro, faça aquilo para que há financiamento e faça-o bem. Se aquilo que é apoiado não se adequa a si, não se force – vai sofrer.
Ao tentar agradar, perde-se autenticidade e independência. Até onde está disposto a ir no esforço de agradar e na disposição de ser um instrumento meritocrático de estabilização do poder? Para lá de certo limite, torna-se político, senão mesmo cúmplice de violência organizada – o poder político. Se as ideias dos financiadores e os seus planos estiverem alinhados, comunique-lhes essas ideias – com a maior clareza possível e independentemente dos formulários muitas vezes estúpidos.
Quanto mais complicada for a administração do projeto, menos se trabalha no projeto em si e mais nessa administração. A partir de certo ponto, o próprio se torna uma repartição. É isso que quer? Mantenha o nível, mesmo que a ferros, porque as subvenções não se dão a quem está necessitado, para que não as esbanjem. O argumento «correu-nos mal porque não nos deram o suficiente» não interessa a ninguém. Não tenha medo de investir – quem parece não ter nada não recebe nada, e quem tem medo não deve entrar no bosque.
O preço que se paga por certo dinheiro é demasiado alto e esses projetos não valem a pena. Falo do momento em que se deixa de ser quem se é porque se torcem as ideias por via de compromissos para encaixá-las numa linha de financiamento. É a receita garantida para o desgaste e o trabalho extra – visionários entusiastas podem transformar-se em burocratas amargurados.
As ideias de projetos estão sentadas nas células como ovos de abelha, à espera da nutritiva geleia real. Um ovo com mau ADN não será ajudado por muita geleia – pode crescer dele algo inútil ou nocivo. Mas também um ADN excelente sem geleia morre, seca, nada produz e não voltará a receber geleia.
Faça aquilo que sabe e quer fazer, com pessoas com quem quer trabalhar e com quem funciona. Não há nada mais triste do que um monte de geleia real com um ovo morto a boiar dentro. Isto é, aliás, frequentemente também a imagem da sociedade ocidental em geral: atolada até às orelhas em geleia, mas sem visão. É por isso que sigo sempre a ideia viva de uma comunidade viva, extraio dela a visão, apoio-a e conecto-a criativamente, dirijo sessões de brainstorming e encontros, mantenho a dinâmica da comunidade do projeto, continuo a pedalar e tento encontrar fontes de financiamento adequadas.
Não me coíbo de agradecer a quem apoia um projeto, sem julgar essa pessoa. Porque o dinheiro é sempre sujo, e quem lhe mexe suja-se. O guardião do monte de estrume não pode cheirar a rosas, mas sem estrume as rosas não florescem nem perfumam. Com adubagem excessiva, porém, queima-se tudo. Considere se na sua área está disposto e preparado para negociar com os detentores do poder político – aqueles que em última instância decidem sobre o dinheiro – e para os envolver no jogo.
Os financiadores reconhecem geralmente um bom projeto, mas a sua reputação também conta muito – pode aumentar ou diminuir a credibilidade do projeto. Ter uma imagem é importante. Eu prefiro construir a minha imagem pela ação real, mas os caçadores profissionais de subvenções fabricam sobretudo a sua imagem e reputação através dos media e da influência sobre pessoas-chave, segundo a divisa: «One ounce of image is more than ten pounds of performance.» Detesto isso.
Nas comissões sentam-se geralmente também pessoas que sabem distinguir o bom do mau. A questão é qual a sua principal fonte de rendimento, se enviam o dinheiro sobretudo para aqueles com quem já colaboram e quem os nomeou para essas comissões. Não quero dizer que os grandes atores compõem as comissões por si próprios através de funcionários sob influência e depois se pagam honorários com os fundos recebidos, mas tais situações infelizmente acontecem.
Este é o caminho real e sombrio, onde espreitam os monstros. Eu procuro ir pelo caminho luminoso, onde os tesouros não são tão ricos mas os monstros sentados sobre eles também não: escrever palavras reais e vivas nos projetos, falar aos membros das comissões de maneira a que a ideia chegue, candidatar-se a concursos complexos onde os participantes são filtrados pela qualidade do texto e do projeto e onde os avaliadores estão bem protegidos de quem procura influenciá-los.
Palavras mortas e clichés não interessam a ninguém. Alguns, infelizmente, nem sequer se interessam pelas vivas – não estudam os projetos e distribuem o dinheiro pelo instinto e pela opinião da sua bolha.
O que certamente o ajudará é manter o seu historial e a sua apresentação pessoal. E as palavras dos seus projetos devem ser coerentes com esse historial, com a realidade e com a forma como se apresenta.
Por fim, compreenda uma coisa: projetos grandes com muito dinheiro significam uma quantidade enorme de trabalho, por vezes tanta que se torna stressante, extenuante, até autodestruitivo. Centenas de horas de escrita e trabalho consciencioso, dores nas costas, dores de cabeça e Sitzfleisch, com um resultado completamente incerto. É isso que quer fazer durante longos meses na sua cela de projeto?
Quantos meses por ano consegue sacrificar a um trabalho que talvez se revele completamente vão, mentalmente esgotante, separado dos seus próximos? Por cada subvenção paga-se o preço de longas horas de trabalho intelectual, organizacional, de apresentação e documentação consciencioso, que pode afastá-lo consideravelmente do cerne da sua atividade. Para isto precisa de uma organização – gestores, dramaturgos, coordenadores, administrativos. E conte que no final sobrará «para um pouco, para outro nada…» e o mais pequeno foge para casa porque só lhe restaram dívidas.
Conte também que, quando finalmente tiver sucesso e tiver grandes somas em mãos, começarão a infiltrar-se pessoas – chamo-lhes parasitas de subvenções – que não querem o seu projeto mas o seu dinheiro, e que são um perigo rastejante para o seu projeto. Sem uma equipa preparada de antemão, que respire com base em valores e interesses partilhados, não faz grande sentido levar a cabo um projeto. E essa equipa tem de estar pronta à partida, à espera de que, se correr bem, faremos juntos algo de belo.
Porque não faz algo mais rentável?
Penso profundamente. Provavelmente porque, se parasse, desapontaria muitas pessoas por quem faço isto. Teria certamente de me mudar para longe para não passar o resto da vida a explicar porque desisti.
Neste momento há pressão de cima para acabar com a atividade cultural da Ponava e transformar este espaço – que é uma espécie de quartel-general da cultura livre e de diversos projetos – num simples restaurante vulgar.
Se perder esta batalha pelo meu pedaço de chão, irei fazer algo mais rentável. Mas isso não significa que ficarei melhor. Das relações pessoais e familiares pouco resta após todos estes anos de atividade, pelo que cuidar deste meu lugar no mapa, que decidi construir como espaço cultural, é no fundo a coisa principal que me resta e que ainda me dá alegria.
Desde criança que amo a música – eleva-me e traz leveza e alegria à vida. O mesmo com o bom café e a boa cerveja. Por isso tento cuidar desta santíssima trindade o melhor possível e não saberia o que mais fazer. Claro que poderia cuidar de árvores, abelhas, cavalos, cães ou crianças, mas o destino soprou-me para cá e parece-me tarde demais para mudar de rumo.
Talvez seja simplesmente incapaz de trocar liberdade por dinheiro, e mesmo que a maré do capital levasse os meus castelos de areia, iria montar outra empresa entusiasta, culturalmente evangelizadora e louca, porque provavelmente me habituei demasiado a esse gesto samaritano de estender as mãos ao céu. Quando tiver de parar, partirei em peregrinação e esperarei para onde o vento me levar.
Mas por agora espero que o meu empreendimento improvável seja preservado – por Deus, pelo universo, por um bom espírito ou talvez pelos detentores do poder burocrático e económico – como fenómeno improvável e prova do seu lado mais luminoso.
O que é que este trabalho lhe custou?
Para abrir caminho neste terreno duro, tive de dar tudo várias vezes – todo o meu tempo e energia, tornando-me frequentemente escravo das minhas visões e projetos durante semanas ou até meses. Ora com o sentimento de escravo, ora de guerrilheiro fechado meses num bunker, trabalhei em projetos que se desmoronavam para impedir que ruíssem. Muitas vezes já em estado de desintegração pessoal, tentei conduzir o navio – ou o que dele restava – ao porto, para que o nome e a organização sobrevivessem.
A minha saúde mental e as minhas relações pessoais sofreram, assim como o funcionamento do próprio café. É impossível escrever e organizar grandes projetos e ao mesmo tempo cuidar de si e dos próximos e vigiar o pessoal do café. Escolhi a cultura em vez do consumo e da vida pessoal, e já houve momentos em que a cultura mo retribuiu. Sou muito grato por isso, porque a outros não lhes correu assim – quer por menos sorte, quer por não terem dado tudo. E talvez acabe por ter de fechar a vertente gastronómica sob a pressão das autoridades de Brno e da concorrência – mas preferia não o fazer, porque bom café e boa cerveja pertencem à boa música.
Quero sempre dizer que este trabalho me custou sobretudo as relações pessoais e familiares. Mas não tenho a certeza do que é o ovo e do que é a galinha – se falho nas relações por fazer cultura, ou se os projetos são na verdade um porto seguro face ao mundo complicado e doloroso das relações pessoais. Seja como for, já se tornou numa espiral que se entranha cada vez mais fundo.
Porque quando não se tem para os próximos nem tempo nem dinheiro, deixa-se de ter próximos. Mas será culpa do meu trabalho, ou do meu carácter, dos meus genes e da minha educação? Não sei.
O que este trabalho certamente me custou foi uma quantidade enorme de dinheiro e tempo, nervos e saúde. Fígado, costas, nervos, coração, pulmões, vasos sanguíneos, mãos e, em geral, a psique, o élan vital – é o que mais se desgasta. Vi alguns dos meus modelos morrerem de cancro e de outras doenças. O cancro também me encontrou, justamente quando a situação era mais insuportável. O tumor era minúsculo e foi removido a tempo, mas foi um claro memento mori, um lembrete de que é preciso manter a lucidez e não se deixar quebrar. Tentei encarar a remoção do tumor como um corte com a parte doente da minha história, e procuro não repetir esse capítulo doente.
Como é que mantém a sanidade mental quando tudo é incerto?
O melhor foi graças a uma companheira de vida e de luta. Um companheiro e apoio maravilhoso foi também o anjo branco Akira Finemon, a quem agora vamos erguer um monumento cantante juntamente com Jirka Pec e Tomáš Vtípil (se a direção de espaços verdes da cidade de Brno o acabar por permitir).
Agora, com as mulheres e o cão partidos, nos momentos difíceis resta-me apenas a fé e todos os canais do bom espírito – meditação, sauna, sol, ioga, corrida, música, a alegria dos encontros, massagem, e por aí fora. Ultimamente acompanham-me frequentemente velhos cânticos judaicos cheios de luz, cânticos de um povo que superou o insuperável e se ergueu sempre das cinzas. Quando posso, ou quando é necessário, curo-me junto ao mar – é o que mais amo, como um toque de eternidade. E quando os nervos estão mesmo em farrapos, recorro à valeriana ou às lágrimas de fénix.
Surge-me repetidamente uma imagem onírica: voo pelo ar com a força da oração, sem destino, sem sentido, entregue ao destino, e dirijo a mente a Deus para que me mostre o caminho. É assim que me sinto há onze anos – à parte umas tralhas, não possuo quase nada, apenas fé em mim e no destino. Selei o vento com a minha fé, e sobre essa fé – de que tudo o que acontece é justo, mas que é preciso lutar até ao último suspiro – ainda voo.
O que é que o mantém inteiro quando tudo à sua volta se desmorona?
Bom café!
Sol de primavera.
O princípio fundamental da minha personalidade: agir para os outros.
O amor, enquanto princípio de vida e a única coisa com sentido.
De preferência dirigido a alguém, mas se não há ninguém, ainda cá estou eu e o mundo criado à minha volta. Enquanto o meu ser cá estiver, há ainda alguém de quem cuidar, há um programa e um legado dos anteriores para os que virão, há um recipiente que tenho de manter inteiro com a força da vontade, do amor e da alegria, até que se parta irremediavelmente.
Há a memória da beleza passada, imagens de infância cheias de luz que surgem com tanta mais força quanto menos luz há nos dias presentes. Sou um corredor de estafeta dos meus antepassados, que não querem que eu caia.
Há a memória de um verdadeiro combatente – o meu lendário bisavô, pai de Bohumil Hrabal e herói de guerra que sobreviveu a três campos de concentração e à explosão de uma granada. O que são os meus sofrimentos comparados com os dele?
Há a luz do amor e da vida que continuamos a carregar – hevenu shalom aleichem. Não nos podemos render.
Como é que chegou ao café no parque Lužánky?
Um dia passo junto àquele edifício a passear o cão Fin e vejo um amigo do projeto de moeda livre a pintar a casa.
A minha namorada de então, Kamila, já há muito cobiçava aquele edifício, queria pôr em prática os seus instintos de hospitalidade e achava o lugar ideal. Digo: «Olha, Peťo, isto é teu? Parabéns. Sempre dissemos como seria bom ter um espaço aqui.» E ele, sem hesitar: «Então venham connosco.» Eu: «A sério?» Ele: «Claro!»
Corri para casa de olhos arregalados, acordei a Kamila adormecida e contei-lhe tudo. Nesse mesmo dia combinámos com o Petr uma parceria. Ao fim de um ano, o Petr e a mulher decidiram vender-nos o negócio. Gerímo-lo com a Kamila mais ou menos outro ano até nos separarmos, e após mais um ano de sofrimento mútuo comprei-lhe a parte.
O que é a Ponava hoje – um café, um clube, um centro cultural?
Somos uma base de cultura livre, um clube musical e um lugar com cerveja e café excelentes.
Somos uma tentativa de Hyde Park brnenense, uma luta pela liberdade da cultura no espaço público contra as tentativas constantes de a cercear e normalizar.
Hoje saem da Ponava e com ela colaboram numerosos projetos – programação de clube, três a seis festivais (nos quais a Ponava aparece frequentemente apenas como um discreto logótipo na barra de patrocinadores), e a plataforma musical curada UFMC / Ponava.Radio.
Somos uma tentativa de unir a alegria da beleza recebida por diversas portas e interfaces. Somos BEER&MUSIC CAFE, e estas palavras reúnem para mim (a par das artes visuais, que no nosso espaço desempenham papel secundário dado o espaço limitado) três esferas entre as mais veneradas, refinadas e alegres, portadoras de uma certa essência e de uma indomável alegria de viver. São as nossas três jóias, ou se preferirem, a nossa santíssima trindade.
Muitos dos nossos leitores são estudantes e recém-licenciados de escolas de belas-artes. O que deve fazer um artista visual que queira expor na Ponava?
Tem certamente boas hipóteses de conseguir uma exposição. A Ponava é um espaço social e as obras aqui expostas chegam a pessoas que nunca poriam os pés numa galeria. O espaço limitado é uma desvantagem, mas já albergámos esculturas, assemblagens e mais. Quem expõe recebe com certeza café, cerveja e vinho excelentes – e se voltarmos a ter a sorte de obter subvenções de exposição, que nos últimos anos não tivemos, voltaremos também a pagar honorários aos artistas.
Quem quiser expor connosco pode enviar amostras do seu trabalho para [email protected] – o nosso atual curador de exposições terá todo o gosto em analisá-las e, se for adequado, incluiremos o artista no calendário expositivo.
Apresente-nos o PonavaFest deste ano.
Provavelmente não vale a pena enumerar aqui todas as pérolas – espreitem antes ponavafest.cz, se me permitem esta pontinha de autopromoção. Pessoalmente, o que mais me entusiasma é a extraordinária guitarrista de jazz nova-iorquina Mary Halvorson e a cantora grega Savina Yannatou – estrelas caídas na terra, mais uma vez! Este ano é também uma espécie de festival de mulheres bonitas, a julgar pela vocalista dos psicodélico-sonhadores Den Der Hale e pela baixista dos «pintores de paredes» franceses Putan Club. A lenda local Dunaj com Jana Vébrová também não estragará a festa! Que as experiências deste ano serão estelares, sugere-o o lema do festival: Park Side of The Moon.
Eu já quase não olho para o programa, ou só por alto, porque sei que os diretores artísticos do festival, Honza Bartoň e Radim Hanousek, preparam sempre uma mistura colorida e viva – grande festa de um lado, requinte cultivado e profundidade do outro. Tudo isto, naturalmente, sobretudo para ouvintes – quase tenho vergonha de dizer «geração» – que ainda sabem apreciar músicos autênticos da cena independente que tocam os seus instrumentos de forma soberba, até virtuosa. Para mim, não há melhor festival de música neste país.
Revelou-se que o público de eletrónica, que eu pessoalmente, ao contrário de alguns colegas, também aprecio, estava demasiado afastado do resto do festival. Por isso este ano substituímo-lo por um programa de filmes de animação em parceria com a FAMU (Escola de Cinema e Televisão da Academia de Artes do Espetáculo de Praga); o programa de teatro foi assumido pelos Teatros Independentes de Brno. Estou muito satisfeito com ambas as parcerias, porque os estudantes de áreas criativas e os pequenos teatros são uma fonte garantida de programação ainda não deformada pelo pensamento empresarial e pela engenharia inversa, orientada para a verdadeira beleza e profundidade. Como sempre, haverá também performers e poetas, oficinas e meditação… Surůvka, Gazdagová, Havlík, Olivová, David Helán, Jakub Orel, Postovit, Sedmidubská, Horský e toda uma hoste de outros magníficos excêntricos.
No ano passado introduziram pela primeira vez entrada obrigatória no PonavaFest. O que mudou?
Entrada sempre houve no festival, mas no ano passado começámos a apresentá-la como obrigatória. Veio menos gente (em parte também por causa do mau tempo), mas em contrapartida vieram os que estão genuinamente interessados e que veem o nosso programa como um valor. Por outras palavras, deixaram de vir os que vinham apenas por ser gratuito.
O montante das entradas cobradas praticamente não mudou em relação aos anos anteriores – apenas a atmosfera geral perdeu algo da sua abertura. Também por isso tornámos a vedação puramente simbólica este ano, para que o espaço continue a respirar a abertura das edições anteriores.
Sabíamos que seria um passo impopular e que irritaria alguns. Mas a entrada obrigatória foi-nos apresentada como condição para obter subvenções razoáveis do Ministério da Cultura checo, pelo que tentei encontrar o núcleo são desta ideia, que para mim soa assim: a cultura é um valor e as pessoas devem aprender a pagar por ela. Dito de outro modo: a natureza imaterial dos bens culturais não deve ser razão para subestimar a sua importância para a vida. O músico Ivan Palacký expressou-o durante a pandemia numa entrevista para a Ponava.Radio: «A música, para mim, é algo como o ar.»
No programa encontram-se noise japonês, brass-metal italiano, Ivan Mládek e folclore morávio. Como é que este cartaz se compõe?
Nasce da discussão entre os diretores artísticos como o nosso consenso. Interessa-nos o autêntico, o espirituoso, o inteligente, o sumarento, o engenhoso, o alegre, o fluido, o dançável, o preciso, o verdadeiro, o elaborado, o revelador, o transcendente, o espontâneo, o bizarro, o polido e o maroto, o calmo e o selvagem, o genial e o simplesmente bom. Kafka, e antes dele Krishna (sem que Franz soubesse), e seguramente muitos outros disseram que a pessoa boa segue o seu próprio caminho. O nosso festival é para essas pessoas. É assim que queremos a arte e os alimentos e bebidas culturais: autênticos, sem artifício, não criados pela análise de mercado mas pelo registo da realidade.
Qual é a proporção entre o local e o internacional – e porquê este equilíbrio em particular?
Misturar raízes locais com internacionais é essencial: primeiro, pragmaticamente, para atrair público – porque pouca gente vai ver bandas que não conhece, e a produção internacional não comercial parece cada vez mais escondida do nosso pequeno charco; e segundo, pelo princípio do cuvée, onde a diversidade de origens e tradições gera diversidade de formas, cores e aromas, unificados naquilo que é forma universal e diversos naquilo que é cor de origem e tradição.
Para mim é um pouco uma celebração da linguagem universal da música e do princípio de ultrapassar fronteiras de todo o tipo – fronteiras que no fundo são sempre fronteiras de hábito e de história, talvez de poder, mas não do espírito, que habita acima delas.
Mas isto são apenas as minhas ideias. O verdadeiro blendmaster não sou eu, mas os diretores artísticos do festival, que realizam os seus próprios sonhos e os de outros ouvintes, convidando formações internacionais e locais que podem pagar, para compor um programa revelador e atrativo.
Olhando para trás ao longo de quase trinta anos – faria o mesmo?
Tomei imensas decisões más, e foi necessário para aprender e descobrir a verdade. Portanto, as decisões más foram na verdade boas.
Como senhor ingénuo de belos planos e guerreiro profissional contra moinhos de vento, sou talvez uma figura tragicómica, mas provavelmente não teria podido tornar-me noutra coisa. Por vezes sofro com uma vida gasta em luta constante por princípios frágeis com pouco reconhecimento e recompensa. Mas o que fiz, fi-lo por amor, e por isso creio que foi certo – e não me deixo devorar por esse arrependimento nem pelos balanços. Apenas passo a passo em frente, «rumo à beleza por amor», como canta Robert Nebřenský, e «rumo ao amor pela música», como acrescentaria Frank Zappa – e saborear cada pedaço de luz que os meus dias trazem.
No fim de contas, junto da morte, foram precisamente os meus projetos a razão pela qual voltei à vida – porque uma vida sem ação verdadeira e sem amor não tem sentido nenhum para mim.
O que diria a um jovem que hoje pensa em viver da cultura?
Não tenho a sensação de poder aconselhar quem quer que seja, mas quando hoje vejo alguém a entrar na cultura, digo-lhe: NÃO FAÇAS ISSO, É UMA ARMADILHA! Financeiramente não compensa, obviamente, e as coisas vão provavelmente piorar nos próximos anos. Isto, claro, pode não se aplicar à cultura estatal e politicamente empenhada – a cultura amordaçada, ao serviço da consolidação do poder.
Mas receio que o grau de compromisso necessário aumente com o autoritarismo do regime e o declínio da energia indomável no sistema, e com a guerra.
Aconselharia antes a procurar a beleza no quotidiano e no nosso interior e nos outros seres vivos.
Obrigado pela entrevista e os melhores votos!
