Das Gespräch mit einem Klassiker der Ostravaer Szene spannt sich von seinen Vorstößen in die Prager Kunstszene in den 1990er-Jahren über das Wiener Stipendium, das ihm die Türen nach Europa öffnete, bis hin zur Geschichte seines Großvaters, eines Legionärs, der auf dem Brünner Zentralfriedhof begraben liegt.
Wir haben uns bei Ihrer Ausstellung Game over in der Städtischen Galerie Blansko getroffen, wo Sie das Eintreten in den Ruhestand gewissermaßen zum Thema machen. Sie haben erzählt, dass Sie als Kind auf die Frage „Was willst du werden?“ geantwortet haben: Rentner. Wie ist es also, sein Lebensziel zu erreichen? Sind Sie ein glücklicher Künstler im Ruhestand – und hat sich mit dem Ruhestand etwas daran geändert, wie und warum Sie schaffen?
Nun, dieses Kindheitsziel hat sich leider erst mit dem nahenden Alter erfüllt. Ich wollte wohl gleich nach dem Kindergarten Rentner und finanziell unabhängig sein. Mein Studium habe ich nach allerlei Wirren erst mit etwa 31 abgeschlossen. Danach war ich, nach anderthalb Jahren Unterrichten an einer Fachschule für angewandte Kunst (SUPŠ), tatsächlich etwa fünf Jahre lang Rentner (Erwerbsunfähigkeitsrente), habe überall in Europa und den USA Stipendien und Residenzen abgegrast, überall ausgestellt und auch viel performt. 1996 war ich hier wohl der Erste, der mit digitalen Drucken anfing, und ich habe verschiedene Formen der neuen Medien ausprobiert, vor allem Videokunst und Videoinstallationen, Objekte und so weiter. Das war allerdings ziemlich mühsam angesichts des Zustands, der Fähigkeiten und der Kapazität der Computertechnik, an die ich in den 1990ern und um die Jahrtausendwende herankam … Und jetzt im Ruhestand habe ich von den Computern die Nase gestrichen voll, deshalb würde ich mich gern wieder der Malerei und dem Bau von Objekten widmen … auch die Performance schränke ich ein.
Das Leben lässt sich heute in übermäßigem Maß virtualisieren. Womit genau gehen Ihnen Computer auf die Nerven?
Nun, ich gehöre noch nicht zu der Generation, die mit Computern aufgewachsen ist, und ich habe lange gebraucht, um die Logik der Kommunikation mit ihnen zu begreifen. Für mich ähnelt sie der Kommunikation mit Beamten oder jenem Dialog im Märchen von Hänsel und Gretel: „Gute Frau, sind hier Kinder vorbeigekommen?“ – „Ich jäte den Flachs, und wenn ich ihn gejätet habe, breite ich ihn zum Trocknen aus …“ und so weiter. Für mich war das also viel Leiden und viele Stunden, die ich über einen Laptop gebeugt verbrachte, der 2002 85.000 Kronen kostete, was damals mein Halbjahreseinkommen war. Und Videos musste ich zum Schneiden zu spezialisierten Firmen fahren, wo ich den IT-Leuten einen nicht geringen Stundenlohn zahlte, weil die Kapazität meines Computers damals 3,6 GB betrug, während ein Video schon mal 6 GB haben konnte. Und das, obwohl ich 1999 einen Macintosh G3 hatte, der 130.000 kostete. Gekauft hat ihn mir damals irgendein Ostravaer Magnat für etwa sieben Bilder, die ich ihm dafür gab. Also „ein maximaler Nervtöter“. Ich hatte nicht einmal Lust, die grundlegenden Adobe- und Microsoft-Programme zu lernen. Und als sich die Beamten schließlich mit den Computern paarten und sie in ihre Büros bekamen, wurde es zur doppelten Hölle auf Erden. Bei Förderanträgen und deren Abrechnung und später auch in der Hochschullehre bürokratisierte sich alles, und ich musste ständig irgendetwas in Formulare eintragen und an irgendwelche Beamten im Rektorat und im Ministerium schicken und so weiter. Die Hölle! Also habe ich die Neuen Medien schließlich hingeschmissen … Ein Künstler und ein Beamter verstehen einander auch mithilfe eines Computers nicht – und warum sollten sie auch.
Ihre Laufbahn ist auch dadurch außergewöhnlich, dass Sie nie „der Kunst wegen“ nach Prag gegangen sind – Sie sind in Ostrava und der Region geblieben. Was hat Sie hier gehalten? Und hat Sie das Zentrum nicht gereizt, wo scheinbar entschieden wird, wer ein „großer“ Künstler ist?
Also, in den 1990ern bin ich etwa zweimal im Monat für einige Tage nach Prag gefahren, um mich dort durchzusetzen, aber leben wollte ich dort nicht. Ich hatte das Glück, dass die Kuratoren Jana und Jiří Ševčík, Lenka Lindaurová und Ivan Mečl – der mir den ersten Katalog als Beilage zu seiner Zeitschrift Umělec (Der Künstler) machte – mich zusammen mit anderen Künstlern, auch solchen von außerhalb Prags, ins Auge fassten. Danach kannten mich alle, und ich musste nicht mehr so oft nach Prag fahren. Ich bin ein Lokalpatriot und liebe Ostrava. Niemand spielt hier etwas vor oder verbirgt seine Gefühle, es gibt weniger Heuchelei, und für einen Beobachter – und ein Künstler sollte ein guter Beobachter sein – ist vieles leichter zu verstehen. Ich sage nicht, dass ich in Prag und anderswo nicht viele großartige Menschen getroffen hätte, aber Dummheit und Herdentrieb lassen sich unter anderem am besten hier bei uns in Ostrava studieren.
Würdigen wir diese großartigen Prager – könnten Sie einige Ihrer Freunde nennen und sagen, was Sie an ihnen mögen?
Nun, die meisten meiner Lieblingsprager stammen ohnehin ursprünglich aus Mähren, von wenigen Ausnahmen abgesehen, und auch die waren ursprünglich nicht aus Prag. Die Aufnahmeprüfung an der Akademie der Bildenden Künste in Prag (AVU) habe ich 1990 gemacht; von 900 Bewerbern kamen 60 von uns in die zweite Runde. Ich bewarb mich fürs Malereiatelier (J. Sopko, Načeradský und B. Dlouhý), und dort lernte ich in diesen paar Tagen Tomáš Vaněk, Roman Franta und Roman Trabura kennen. Pavel Šmíd und Petr Pastrňák waren meine Weggefährten aus der Gruppe Přirození; sie kamen später an die AVU, und in den 1990ern trafen wir uns bei gemeinsamen Ausstellungen, überwiegend in Prag, und bei Symposien. Und mein Cousin Petr Lysáček war damals Student bei St. Kolíbal. Ich besuchte sie dann an der AVU und traf dort auch M. Knížák, J. Sopko, Vl. Kokolia, J. Kovanda und andere. Mit den Ševčíks machte mich Petr Lysáček bekannt. Wir schufen ein gemeinsames Drei-Kanal-Video auf einer Ostravaer Bergehalde für die von ihnen kuratierte Ausstellung Was übrig bleibt (To, co zbývá, 1993), und ihnen gefiel mein Teil sehr – wie ich auf der Straße mit einem Mountainbike so etwas wie Spartakiade-Übungen mache (die Massengymnastik-Vorführungen der kommunistischen Ära). Ein Foto davon landete sogar auf dem Umschlag des Ausstellungskatalogs, und das war wohl einer der Schlüsselmomente; seither fehlte ich bei ihren jährlichen Ausstellungen nicht mehr. Ein weiterer wichtiger Moment war meine erste Einzelausstellung in der Galerie MXM (1998) und die Tatsache, dass ich dort unter anderem jene digitalen Drucke zeigte, deren Drucker sich – wieder mit Glück, als Erster im Land – unser Freund Rosťa Němčík aus Petřvald bei Ostrava angeschafft hatte. Er kaufte ihn, glaube ich aus Hongkong, früher als irgendjemand in Prag.
In jener Zeit der neu gewonnenen Freiheit traten eigentlich drei Generationen zugleich in den Kunstbetrieb ein: die der Generation der 1960er- und 70er-Jahre, wir aus der Generation der 80er und nach und nach auch die zehn Jahre Jüngeren. So trafen wir bei verschiedenen Ausstellungen auf Künstler von Gruppen wie den Tvrdohlaví und 12/15, auf die Lehrenden der AVU und der UMPRUM (Akademie für Kunst, Architektur und Design in Prag) und allmählich auch auf deren Studierende, und wir pflegten keinerlei Generationengroll – wie es meiner Ansicht nach heute der Fall ist – sondern waren froh, dass die ältere Generation uns gegenüber freundlich und aufgeschlossen war, und wir schätzten ihre Arbeit … Es wäre uns wohl gar nicht in den Sinn gekommen, sie als Boomer zu beschimpfen und ihre Meinungen zu verachten. Der kapitalistische Konkurrenzdruck lastete wohl nicht auf uns; die Kunst stand damals am Rand des gesellschaftlichen Interesses, und es gab nicht so viele Künstler pro Quadratmeter des Landes wie heute … Und schließlich die schon anderswo in diesem Gespräch erwähnte Hilfe von Ivan Mečl und der Redaktion Divus. Auch die Chefredakteurin der Zeitschrift Ateliér, Blanka Jiráčková, und die Ausstellungskuratorin Milena Slavická halfen uns in den Anfängen. Dann die Ausstellungen in der Špála-Galerie, an denen ich mehrfach teilnahm, und ein Projekt für die Biennale von Venedig 1999 mit M. Juříková, der späteren Direktorin der GHMP (Galerie der Hauptstadt Prag), und ihre spätere Unterstützung. Schlüssel war auch meine gelegentliche Zusammenarbeit mit der Galerie MXM auf der Kampa und ihrem zweiten Kurator Jan Černý, obwohl ich nicht zu ihren Stammkünstlern gehörte. Und viele weitere großartige Kunstleute und Künstler habe ich jetzt bestimmt vergessen …
Sie sprechen von Glück, aber was mussten Sie mitbringen, damit es Sie treffen konnte – damit bedeutende Kuratoren auf Ihre Arbeit aufmerksam wurden und Sie auswählten? Übrigens erinnere ich mich gut an den Umělec-Katalog; er war für mich damals eine Offenbarung eines völlig neuen, provokanten, selbstironischen Ansatzes.
Das erwähne ich schon im vorigen Absatz – jene feinen Leute, die meine Arbeit von Anfang an bemerkten, und dank derer ich mich in Prag und später auch anderswo nach und nach durchsetzte. Und dank dessen, dass ich wohl anders war als die anderen, wofür ich meinem Ostrava und meinen Freunden dort danke …
Wie sah die zeitgenössische Kunstszene in Ostrava Anfang der 1990er aus? Was brachte Sie dazu, am Aufbau der Infrastruktur mitzuwirken – der Galerie Jáma 10, dem internationalen Performancefestival Malamut, der Gruppe Přirození?
Was die bildende Kunst betrifft, gab es hier fast nichts. Nur die Regionalgalerie mit ihrem veralteten Programm; weitere Institutionen fehlten – eine städtische Galerie, mittlere und höhere Kunstschulen, kleine Galerien, eine Förderpolitik –, also mussten wir das selbst machen, zumindest so weit es ging. Kleine Galerien (Fiducia, Jáma 10), das Performancefestival Malamut, Gruppenausstellungen und Symposien in der Zeche Michal und im Bergbaumuseum unter dem Landek, die Zeitschrift Landek, Ausstellungen und Programme im Klub Černý pavouk (Schwarze Spinne) einschließlich des Kabaretts Návrat mistrů zábavy (Rückkehr der Meister der Unterhaltung) und der Band Vzhůru do dolů (Auf in die Gruben) – das schon in den 1980ern –, die Gruppe Přirození und so weiter.
2001 haben Sie die Tschechische Republik auf der Biennale von Venedig vertreten – also von der „Peripherie“ direkt auf die renommierteste Schau der Welt. Wie sehen Sie überhaupt die Einteilung in Zentrum und Peripherie? Wie ich aus Ihrer Performance mit Petr Lysáček beim diesjährigen Ponavafest verstanden habe, wo Sie Ihre Erlebnisse nach der Rückkehr von einer Ausstellung in New York reflektiert haben, machen Ihnen diese Zentren nicht viel aus …
Nun, nach dem KulturKontakt-Stipendium in Wien 1999 luden mich europäische Kuratoren wie Jan Hoet, Peter Weibel und Lóránd Hegyi bereits zu internationalen Ausstellungen ein, sodass ich vor Venedig 2001 schon einige internationale Erfahrung hatte. Ich hatte auch viele Kontakte in Polen und in der Partnerstadt Dresden, und das schon seit den 1980ern. So bauten wir ein Netz mit ähnlichen Gruppen von Künstlern und kleinen Galerien in Mitteleuropa auf, und eher in anderen Städten als den Hauptstädten (Katowice, Krakau, Breslau, Posen, Danzig, Opole, Bielsko-Biała, Zielona Góra, Dresden, Berlin, Düsseldorf, Köln, Maribor, Ljubljana, Rijeka, Dubrovnik, Lwiw, Kiew, Minsk, Göteborg, Helsinki, Kopenhagen und so weiter). Wir dachten uns gemeinsame Ausstellungen aus oder luden wechselseitig ihre und sie unsere Künstler ein. Die besten Austausche waren wohl zu Performancefestivals in aller Welt, auch in China, weil das organisatorisch und finanziell am wenigsten aufwendig ist …
Bringen Sie den Lesern die Umstände des Wiener KulturKontakt-Stipendiums näher? Wie haben Sie davon erfahren, und womit haben Sie sich beworben? Wie lief es ab?
Damals hatte ich noch kein Internet, wohl niemand, also höchstens E-Mail. Von diesem Stipendium erfuhr ich von Ilona Németh, die ich 1998 bei einem Soros-Stipendium in San Francisco kennenlernte. Sie war dort zwar in anderer Sache, aber wir trafen uns dort. Also schrieb ich ihnen Ende 98, schickte einen Katalog und ein Motivationsschreiben auf Englisch (das ist das übliche Vorgehen), und sie wählten mich für einen Aufenthalt im April, Mai und Juni 1999 aus. Und dort traf ich wiederum zwei ukrainische Künstler aus Kiew, ein Künstlerpaar, die mich dann dem Galeristen der Galerie RA in Kiew empfahlen. Ich lud sie nach Ostrava ein und sie mich nach Kiew. Ich hatte dort schon zuvor ausgestellt, über das Tschechische Zentrum, und in Kiew wurde ich, als sie herausfanden, dass mein Großvater aus Kiew stammt, für sie zum ukrainischen Künstler, der in Tschechien lebt, und stellte in mehreren weiteren Ausstellungen aus. Auf ähnliche Weise landete ich wiederum über polnische Freunde beim ersten Jahrgang des Performancefestivals Navinki in Minsk (1999), dann noch einmal 2005. Nach Frankreich, Schweden und China lud mich wiederum der Kurator Jonas Stampe ein, der in diesen Ländern nach und nach Performancefestivals organisierte und organisiert. Und den kenne ich auch aus Polen. Und so weiter. Leider verlagerten diese Organisationen (KulturKontakt, Soros Foundation, Goethe-Institut, Pro Helvetia und so weiter) nach dem EU-Beitritt der Tschechischen Republik 2004 ihre Unterstützung weiter nach Osten, und alles blieb an tschechischen Organisationen und der staatlichen oder regionalen Förderung hängen, die bis heute nicht einmal den Stand von vor 2004 erreicht. Und die Präsentation tschechischer Kunst im Ausland hat meiner Ansicht nach etwas nachgelassen. Aber daran sind wir selbst schuld, weil wir unsere Künstler nicht schätzen und die tschechische Kunst unterschätzen … dabei ist sie erstklassig!
Wie verkauft man eigentlich Performance? Lassen sich Fotos von einer Aktion ähnlich verkaufen wie ein Gemälde auf Leinwand?
Nun, Performance verkauft sich bei uns schlecht, ich gebe ein paar Beispiele: Einmal rief mich Milan Knížák an, er würde für die Sammlung der Nationalgalerie ein Video von mir kaufen. Also schickte ich ihnen auf einer VHS-Kassette alle Videos, die ich hatte, sie sollten auswählen … Dann geschah zehn Jahre nichts, und unter der neuen Direktorin fanden sich die Videos in der Sammlung und wurden ausgestellt – registriert als Schenkung des damaligen Direktors (M. K.). Zum Glück löste der neue Kurator der Sammlung zeitgenössischer Kunst die Situation und kaufte eine Serie von Drucken aus den 1990ern, die mit jener Zeit zusammenhingen, und entschädigte mich so. Oder: Das Forschungszentrum für bildende Kunst der AVU (VVP AVU) produzierte in gutem Glauben mehrere DVDs mit Performances und Videokunst, Band I bis IV, in einer Auflage von einigen hundert Stück zu Bildungszwecken. Die kauften alle Institutionen günstig für ihre Archive und haben sie zur Verfügung – warum sollten sie also dasselbe von den Künstlern zum Preis eines Bildes kaufen, nicht wahr? Oder neulich habe ich mitbekommen, dass sich ein gewisses Regionalmuseum laut Ankündigung seines Chefkurators dem Aufbau einer Sammlung tschechischer Videokunst widmen will … Super, nur dass derselbe Kurator erklärte, sie hätten bislang nichts erworben, weil seit den 1990ern hier nichts Gutes entstanden sei … Tja, das ist ein Feinschmecker, oder ein konzeptueller Fachidiot! Er wartet, bis es Weltniveau hat!
Das Ostrava-Land – sein industrielles Gedächtnis, seine Rauheit und sein Humor – ist Ihnen zum Thema und zum Material geworden. Wie eng ist Ihr Schaffen mit dieser konkreten Region verbunden? Hier haben Sie Gelegenheit, Ihrer Liebe zu Ostrava Ausdruck zu geben …
Also, Ostrava ist, wie ich oben schon schrieb, zwar eine raue industrielle Falle für Menschen – oder war es früher. In einer verschmutzten Umgebung voller Arbeiterklasse und rauer Ganoven aufzuwachsen, beherrscht von kommunistischen Funktionären und später von deren Nachlass, ist nicht einfach, aber es stählt einen fürs weitere Leben … auch fürs künstlerische. Wir machten Kunst als völlige Autodidakten, ohne größere Informationen über den Stand der zeitgenössischen Kunst in der Welt, und deshalb unterschied sich unsere Produktion ein wenig von der aus der Hauptstadt, und für ausländische Kuratoren war das oft umso interessanter. Es war wohl auch „östlicher“, aber für sie in einer sicheren und näheren Zone … In meinen Gesprächen mit dem Schriftsteller Jan Balabán über meine Diplomarbeit Fliegenfänger (Mucholapky) – bei der an Gummibändern aus den Zechen, die von der Decke einer Fabrikhalle hingen, Teile der Arbeitskleidung von Bergleuten klebten – stellten wir fest, dass man Ostrava, wenn es sich einmal in die Persönlichkeit gefressen hat, nicht ohne „Verlust einer Gliedmaße“ verlassen kann, wie eine Fliege am Fliegenfänger …
Und was bedeutet Ihnen Brünn, die zweite Stadt Tschechiens?
Also, mein Großvater Vladimír Lozinskij, 1900 in Kiew in eine polnisch-tschechische Familie geboren, wurde nach der Revolution von 1917 und dem Aufstieg der Kommunisten im zaristischen Russland (zu dem die Ukraine damals gehörte) tschechischer Legionär und kämpfte in Sibirien gegen die Roten. Nach der Gründung der Tschechoslowakei und dem Abzug der Legionen aus Russland schifften sich die Legionäre in den 1920ern nach und nach von Wladiwostok aus auf verschiedenen Schiffen über Japan, China, Kanada, die USA und Frankreich nach Böhmen ein (mein Großvater kam 1926 an). Er ließ sich in Brünn nieder und wurde Sekretär der Volkspartei in Brünn. Er heiratete meine Großmutter (sie stammte aus der Gegend von Třebíč). Sie wohnten bis 1945 über der Passage Typos im Zentrum Brünns. Dann, weil der NKWD Menschen ukrainischer Herkunft verhaftete, übersiedelte er ins Sudetenland, wo er in Svitavy ebenfalls Sekretär der Volkspartei war. Leider wurde er 1948 von den tschechischen Kommunisten verhaftet und starb 1952. So liegt er nun auf dem Brünner Zentralfriedhof begraben, im ältesten Teil. Mit der Gruppe František Lozinski o.p.s. (ja, er ist auch der Großvater meines Cousins Petr Lysáček) haben wir eine Videokunst gedreht, wie wir ihn mit dem Hund Emil auf dem Friedhof in Brünn suchen …
Na, und ich war auch 1981–82 in Brünn beim Militär (im Militärkrankenhaus in Zábrdovice als Sanitäter und Grundwehrdienstleistender, damals zweijährig). Brünn gefiel mir; wir gingen dort in die Kneipe U Pavouka unweit der Zbrojovka, in einem Ostrava recht ähnlichen Fabrikviertel voller Roma, die gerade aus Ostrava-Vítkovice nach Brünn umgesiedelt worden waren … Ich ging damals auch zu Vorstellungen des Theaters Divadlo na provázku (Theater am Faden), ins Haus der Kunst, im Sommer in den Garten des Morgal (der Mährischen Galerie). In Uniform hatten wir dort freien Eintritt, mussten aber vorn sitzen und auf ein Zeichen aufspringen, die Arme heben und Bäume spielen und mit den Armen wie mit Baumkronen wedeln. Das weckte wohl mein Interesse am unkonventionellen Theater und begründete meinen Ehrgeiz im Bereich Kabarett und Performance.
Nach Brünn kehrte ich gern zurück. Im Haus der Kunst arbeitete das dritte Mitglied unserer Performancegruppe, František Kowolowski, ursprünglich aus Jablunkov in den Beskiden, und veranstaltete das Performancefestival A.K.T. Seit meinen Studienjahren kannte ich auch das Brünner Künstlerpaar Blahoslav Rozbořil und Josef Daněk, natürlich auch den damals noch aus Olomouc stammenden, in Prag lebenden (aber noch später in Brünn lebenden) Václav Stratil sowie die Performer Tomáš Ruller und Káča Olivová (damals noch Studentin an der FaVU, der Fakultät der Bildenden Künste in Brünn, später Galeristin im Umakart). Und so weiter. Auch die Aktivitäten von Zdeněk Plachý darf ich nicht vergessen, die Ausstellungen auf der von ihm betreuten Skleněná louka (Gläserne Wiese), die Teilnahme an den von ihm inszenierten TV-Projekten (Künstler für die NATO …), wo wir andere Brünner Künstler und gelegentliche Performer und Gestalten der Brünner Boheme trafen (Dr. Zavadil, Marian Palla und viele andere).
Viele Jahre haben Sie am Lehrstuhl für Intermedia der Fakultät der Künste der Universität Ostrava unterrichtet. Haben Sie versucht, Ihre Studierenden zu überzeugen, in der Region zu bleiben, oder haben Sie sie im Gegenteil in die Welt geschickt? Was haben Sie ihnen über eine „Karriere“ in der Kunst gesagt?
Mir war klar, dass die meisten Absolventen aus existenziellen Gründen gezwungen sein würden, Ostrava zu verlassen und in die Welt hinauszuziehen, und die, die blieben, unterstützte ich mit Ausstellungen in der Galerie Jáma 10. Und ich freute mich über die, die sich in Prag und anderswo durchsetzten … Ich riet ihnen, wie man sich durchsetzt – etwa auch durch einen Skandal, durch Performances –, nicht abseits des gesellschaftlichen Geschehens zu bleiben, engagierte Kunst zu machen. Aber eben je nach ihrem Naturell – sie waren verschieden, und die Ratschläge entsprechend.
Wenn Sie die Ostravaer Szene heute und in den 1990ern vergleichen – hat sie sich so entwickelt, wie Sie gehofft haben? Ist es für einen jungen Künstler außerhalb Prags heute leichter oder schwerer, sich durchzusetzen, als damals?
Also zu glauben, dass man sich, wenn man in der Region bleibt, gleich von seiner Kunst ernährt, ist naiv. Und dabei womöglich noch eine Familie gründen. Man muss sich irgendeine Anstellung suchen, um daneben das eigene Schaffen zu bewältigen. Deshalb ging auch ich nach zehn Jahren Not und Elend mit 43 unterrichten. Aber eine Familie habe ich dann nicht mehr gegründet … was wohl ein zu hoher Preis für relativen Erfolg ist …
Ehe oder Familie sind an sich anspruchsvolle Unternehmungen. Wenn Sie sich noch einmal und anders entscheiden könnten, würden Sie etwas mitteilen, worüber junge Absolventen nachdenken könnten?
Na ja, wie ich so mit meinen Kolleginnen und Kollegen „vom Fach“ plaudere: Frauen haben eine klare Hierarchie, anders als Männer (zumindest hatten sie das): 1. Beziehung und Liebe, 2. Familie und Kinder, 3. Arbeit und Karriere. Wir Männer etwa so: 1. Arbeit und Karriere, 2. dann der Rest. Aber ich weiß nicht, ob sich auch das mit dem wachsenden Feminismus und veränderten Prioritäten nicht ändert – vielleicht ist es inzwischen umgekehrt und wir haben es gleich, sodass wir wohl aussterben oder uns nicht mehr so stark vermehren, weil die Menschheit ihre maximale Zahl schon erreicht und der herrschenden Oligarchie schnelle Luxusautos allmählich nichts mehr nützen, weil sie darin im selben Stau stecken wie der Pöbel in seinen billigen Gebrauchtwagen … Was doch eine Katastrophe ist. Und die künstliche Intelligenz wird von uns bald auch die virtuelle Nase gestrichen voll haben!!!
Na, wir werden sehen! Danke für das Gespräch!
